Notre Forum, vos échanges

Il a passé quatre jours dans sa tanière. Dans la plus grande solitude de sa tanière. Pas une fois, la lumière du soleil n’a touché sa peau. Pour renouveler un peu l’air moite de l’été, il a ouvert la porte. Il est sorti suffisamment pour tendre le bras jusqu’au jardin voisin et y dérober trois tomates qu’il a mangé sans les laver. L’animal dont on parle est comme fasciné. Son regard, il ne peut le détourner du petit rectangle lumineux qu’il tient au bout du bras et qui soulage ses jambes d’avoir à le porter dans l’existence. Il ne se tient plus. Avachi sur un canapé, il mange mal, oublie de boire, et ses pets sentent particulièrement mauvais. C’est l’envie d’en voir d’autres que lui qui lui a fait quitter la tanière. Pourtant, plutôt que d’orienter sa marche vers les lieux de socialisation voisins, il opte pour un sentier encore inexploré. Une ligne droite. Sans fin. Sans inflexion. Toute tracée sans qu’on puisse deviner l’arrivée. Un sentier. Le sentier est parcouru de limaces qui glissent la masse de leur corps sur une bave qui blanchit un peu la pierre. Le mammifère qui parcourt le sentier s’arrête parfois et observe les limaces, il tente de voir l’existence des limaces. Celle-ci est étonnamment bleuâtre, celle-là grosse et marron comme l’étron de ce matin. L’existence des limaces ne perturbe pas le paysage, ni les rares cyclistes sans doute qui les écrasent en croyant rouler sur des feuilles mortes. Il n’y a personne, ni bruit des civilisés. Un chien errant, mangerait-il, goûterait-il une limace ? La croquerait-il ? D’abord imperceptiblement, une atmosphère s’installe au cœur du mammifère noir et solitaire (le sentiment qu’on dit océanique) à la vue de ce champ de limaces, inconscientes du cours du monde. Elles ont fait de leur conduit gastrique un pied : gastéropode. Il ne se souvient plus quand la nuit est tombée. La lune a maintenant disparu derrière la colline là-bas. Il entend son propre pas sur le gravier. Il croit entendre la rumeur sourde des limaces en armées confuses. Dans la tanière et chaque nuit, quatre à cinq limaces traversent le salon dans une direction chaque fois différentes, chaque fois vers deux heures du matin, bien avant la promesse du petit jour qui assommera le noctambule enfermé, bien avant les menaçantes matines au clocher du village. Il est si loin du temps citadin. cIl ne se souvient pas quand, il a perdu le pourquoi et l’évidence qui habillait ce pourquoi, mais il l’a fait : le mammifère marchant au pas sur le sentier encore infini s’est peu à peu recouvert de limaces. D’abord, il en a posé sur ses bras, puis son cou, dans sa chemise. Il ne veut pas affronter l’absurdité qui lui apparaît désormais confondante. Une discrète jubilation l’habite, celle d’avoir commis un interdit que jamais personne ne lui avait formulé. Et si on le trouvait, comme ça, véhicule bipède d’un bataillon de limaces ? Alors, le corps vertébré de l’humain arrête sa marche, et laisse son poids le descendre au sol. Il n’a plus de batterie, ni de réseau d’ailleurs. Il se trouve là, posé au sol. On ne sait pas s’il a froid. On ne peut pas dire si son immobilité est absolue. Son corps inerte n’est-il pas animé d’un si léger mouvement de glissement le long du sentier du monde qu’il faudra dix ans pour en attester le déplacement ? Et son esprit engourdit par ce glissement théorique rentre petit à petit sa tête, rentre sa tête de petit esprit au-dedans de la coquille de son encéphale. Le petit esprit rétrécit et disparaît presque. Comme le pénis dans le froid qui retrouve sa taille et sa mollesse après qu’il s’est dressé dans le monde. Comme la pointe rétractable du stylo avec lequel j'ai fini d'écrire.

Par Léa Viale, janvier 2009. C'était un dictateur comme on en a vu beaucoup. Il avait accroché dans sa chambre des photos agrandies d'Hitler et Mussolini. Quelles idoles ! Il n'avait rien inventé de nouveau. La propagande, le culte de la personnalité, la censure, c'était dépassé ! Pourtant, le monde lui obéissait et n'osait pas se soulever. Il était petit pour garder les pieds bien sur Terre, bossu pour donner l'impression qu'il se penchait sur les problèmes et difforme pour paraître plus souple. C'était comme si son physique avait été étudié spécialement pour sa carrière de dictateur. Et il en était très heureux. Il "dictatait" comme tous les précédents : que d'allocutions télévisées durant lesquelles il lisait des discours écrits par des conseillers ; que de photographies avec des enfants à l'air heureux ! Travail de longue haleine pour le photographe qui devait attendre que l'enfant se plie à la règle et cesse de pleurer en voyant le dictateur. Notre héros se satisfaisait bien de cette situation. Toutefois, il arriva un jour au Palais, un jeune homme intendant d'un royaume voisin. Il était spécialiste des langues étrangères expliqua t'il, et il devait parler au dictateur d'une affaire de la plus haute importance. Cette dernière phrase parut enorgueillir le chef de l'Etat, qui se sentait grandir chaque fois que l'on faisait appel à lui. Mais il ne prenait quelques centimètres que parce qu'il mettait des talonnettes, fort de sa supériorité. - "Monseigneur, commença l'intendant, je suis ici pour vous parler du verbe que vous avez inventé : dictater." Cette invention, c'était la plus grande fierté du dictateur. Remarquez qu'il faisait preuve d'une imagination débordante ! Aussi montra t'il son plus beau sourire à l'intendant. Ses dents brillaient de mille feux ! Toutes en or... Ne dit-on pas, pensait-il, que la richesse de quelqu'un est intérieure et non pas extérieure ? "Et puis ça apporte de la valeur aux mots qui sortent de ma bouche". - "Tout à fait Monsieur, je vous en prie, parlez. - Et bien voilà... Mon peuple et moi-même nous interrogeons beaucoup sur ce nouveau verbe. Et notamment sur le fait suivant : est-ce un verbe pronominal ? Le dictateur parut réfléchir un instant. Il fronça les sourcils. "Pronominal ?" se dit-il intérieurement. - Qu'entendez-vous par là Monsieur ? - Et bien je veux dire, peut-on dire : "je me dictate, tu te dictates, il se dictate, nous nous dictatons, etc." ? Et il sourit à la pensée que le dictateur, qui avait la prétention d'inventer de nouveaux mots, ignorait ce que signifiait "pronominal". Le dictateur lu dans les pensées du jeune homme. - Ne vous méprenez pas cher Monsieur, j'avais déjà songé à la question ! Et bien je vais vous dire, oui et non ! Disons que le sujet du verbe dictater est forcément moi-même, puisque personne ne peut dictater à ma place. A ce propos, vous me faites penser qu'il faudra que le sujet change d'appellation. Et oui, si le sujet de ce verbe ne peut être que moi-même, cela signifie que je suis sujet ! Or, c'est invraisemblable ! Je ne suis le sujet de personne, pas même d'un verbe ! Enfin, passons, donc oui il n'y a que moi qui puisse être le... hum disons sujet pour le moment, de ce verbe. Quant aux pronoms, ce sont ceux habituels puisque je peux dictater tout le monde ! Je te dictate, je le dictate, je vous dictate..." Le dictateur n'avait pas l'habitude de parler aussi longtemps. Et surtout de s'expliquer avec tant de précisions ! En effet, le peuple se laisse facilement prendre aux grandes phrases, fortes, qui ne veulent rien dire, mais qui déchainent les passions ! Le dictateur donna donc congé à son invité et rentra dans ses appartements, très content de lui-même, comme d'habitude. Comme de coutume, il se regarda longuement dans le miroir avant d'éteindre les lumières. "Je les dictate tous" dit-il à haute voix en regardant sa bosse. Il regarda autour de lui... "Toi, je te dictate" en regardant le fauteuil, "toi aussi !" en regardant la table, "et toi cesse de sourire, tu es dans le même sac !" en regardant une lampe. Ses yeux avaient fait le tour de la pièce. Il regarda à nouveau devant lui. "Toi aussi petit insolent je te dictate !", hurla t'il. Il pensait parler au miroir, mais il ne vit que son reflet. Il se regarda droit dans les yeux. se dictatait-il lui-même ? Bien sûr, puisqu'il dictatait tout le monde. Pourtant, personne n'avait le droit de le dictater lui ! Lui et son reflet se regardèrent, gardant chacun un profond silence. La haine se lisait aisément dans leurs quatre yeux. Qui aurait le dessus ? Qui dictaterait l'autre ? Le lendemain matin, lorsque les serviteurs entrèrent dans la chambre à l'heure habituelle, un étrange spectacle s'offrit à leurs yeux : face au miroir brisé, le dictateur gisait mort dans un bain de sang, un bout de verre dans la carotide. Il est là le problème de nos dictateurs : avant de chercher à dominer les autres, ils devraient peut-être apprendre à se dominer eux-mêmes. Dominer est un verbe pronominal, valable pour chacun d'entre nous.

"(...) Peut-être vaut-il mieux blesser les gens : au moins on est débarrassé du malheur de les aimer." "(...) Les choses simples ne se comprennent jamais qu'à la fin, quand on a tâté de toutes les complications et de toutes les sottises." "(...) J'ai résolu de supprimer les hommes. Bénéfice : indépendance, tranquilité d'esprit, netteté du but." Dostoïevski